Nieta del Viento

Mi limbo no es un hogar, sino un lugar, es sólo eso: un limbo largo como la cabellera azabache de una princesa, no una princesita de cuento de hadas, más bien de un romamce medieval. Este limbo se divide en 4 partes- colores: una azul, una roja, otra negra y otra más, blanca. Esas cuatro partes no están fijas en una sola esquina, se mueven de acuerdo a la persona que las visita. El lado azul es mar abajo y cielo arriba, los náufragos van a él (o él los encuentra); la roja, es desierto y tormenta de arenas, los peregrinos caminan en ella; la parte blanca, es de nieve y nubes, ahi están flotando los soñadores; la negra, (nótese que no escribí "por ùltimo" porque en realidad no hay un orden absoluto entre estas partes del limbo) se confoma por sombras engendradas por la luz de la luna, linterna de mano en un apagón imprevisto, en ella vagan los ciegos de corazón.
No obstante, existe un centro permanente, inmóvil entre todo ese rompecabezas, pero sólo se puede llegar a él con un mapa completo. Quienes se han atrevido a buscar y adentrarse en el limbo con sólo una mitad del mapa, deambulan en el lado que les corresponde. Se preguntarán: entonces, ¿qué sucede con la otra mitad del mapa?. Verán, la otra parte la posee una brujita muy astuta que parece hada que a su vez tiene apariencia de una moza caprichosa luciendo un vestido de luna. Ella es inmemorial pero joven comparada con el Tiempo, su padre, quien de sus amores con la Lluvia la procreó. Rudith se encuentra precisamente en el centro inmóvil del rompecabezas...y si ella es la guardiana de la otra mitad ¿cómo conseguir esa parte del mapa que justamente indica dónde está el centro si éste yace en el centro mismo indicado en él? Únicamente el Viento, su abuelo, la Lluvia y el Tiempo tocan la inmaculada superficie arcoiris del corazón del limbo. Para alcanzar a Rudith, pues, y por extensión la mitad faltante, se debe granjear los afectos de dichos elementos. Así, quien se atreva deberá ir envuelto en una nube impulsada por el Viento y caer a su lado con la Lluvia, entonces habrá rayos y centellas y al final saldrá el arcoiris que habrá de unir con su puente multicolor el centro a los demás lados del limbo, mi limbo.

Amara Selene

La Luna y el Sol son marido y mujer, no obstante holgan sólo durante los eclipses. De esos encuentros, nacen las estrellas.
Como la Luna, sin embargo, siempre queda insatisfecha con tan breves encuentros, se lía con su amante la Tierra. Sus diarios ayuntamientos nocturnos provocan los oleajes orgásmicos de los mares de aquélla.

QUID TUM?<

Hoy, de regreso a casa, me percaté que aquella gran foto enmarcada en madera, en la cual mi madre vestía un blanco y algo entallado traje de bodas, excesivo colorete sobre las morenas mejillas, pestañas postizas y pintura en los ojos para disimular la hinchazón después de tanto llorar y con la desalentadora expresión de la venidera amargura; mi padre, por su parte, la antítesis perfecta de aquella imagen femenina sufriente y vencida a la que rodea la cintura por las espaldas: una sonrisa soberbia de satisfacción, la mirada brillante del conquistador maquiavélico; ha sido descolgada de la amarillenta pared.
...al parecer, así también, J...será removido de mi vida por aquel viaje sin retorno a Israel.
Lá última ocasión que le vi fue un día lluvioso...ambos sabíamos, muy dentro de nuestros corazones, que ese sería el último para decirnos adiós...
El día de hoy apareció nublado a partir de las 3 p. m. aproximadamente, más tarde comezó a llover y desde entonces el llanto del cielo no ha cesado.
El dios Tezcatlipoca me ha jugado una de sus travesuras y con su burlona carcajada ha cambiado, de nuevo, las circunstancias en el desarrollo de esta vida.
El cielo continúa desmoronándose en gruesas gotas de lluvia (pensamientos, sentimientos, palabras derretidas), y, dentro de la casa, mi familia.
Este es el momento crucial de prueba para mi espíritu, mente y cuerpo: todo se derrumba, mas yo, marmórea caríatide morena, debo mantenerme de pie para sostener lo más que se pueda de la portentosa edificación de todo lo que fue.
Queriendo saber quién quitó el cuadro pregunté a mi madre, de la cual, sólo recibí como respuesta un "shhh".

OLVIDO:ente constituido por telarañas.

Olvidar es agonizar en unas ruinas de casa abandonada con polvo acumulado sobre esos fantasmas de sábanas blancas, retratos borrosos y cuadros desgastados a causa del mal cuidado, casi a propósito, contra el tiempo y el desfiguro; ventanas opacas y manchadas, como cegueras de viejo frustrado, que alguna vez dejaron pasar los cálidos áureos rayos del sol; espacios marcados por la ausencia de algo que al mismo tiempo intentamos reformar en la mente a sabiendas que nuestros sentidos lo reconocen perfectamente; arañas e insectos grotescos te vigilan entre las sombras con sus múltiples ojos hechos uno solo gigante lanzando un infinito de piquetes, no encima de tu piel, sino en tu interior: posiblemente tu corazón, acaso tu mente, quizá eso a lo que llamas alma o sentimientos...aquellos pequeños verdugos bien distinguen dónde, el trabajo heredado durante numerosas generaciones ha creado un instinto exquisito y certero en sus anatémicas miradas.
Y digo que agonizas si quiera sin saberlo porque te mientes cobardemente y te crees alcahuetamente atrapado a voluntad en el pasado, tal como todo lo que te rodea, matando al futuro transmutándolo a pretérito sin tomar en cuenta la existencia de la ley alquímica: "UNA PERSONA NO PUEDE GANAR NADA SIN PERDER NADA. DEBE PRESENTAR ALGO DE UN VALOR IGUAL PARA GANAR ALGO DEL MISMO VALOR. ESE ES EL PRINCIPIO EQUIVALENTE DE LA ALQUIMIA"... y aquello del mismo valor de intercambio es tu vida.

Azucena

Una de sus frescas manos apretó suavemente mi espalda. La besé. Sus brazos rodearon mi cintura. Ya no tuve ninguna duda sobre lo que nos pasaba, y cuando ella se apartó levemente de mí con los ojos entrecerrados, comprendí que tampoco ella la tenía.
Ronroneó y volví a besarla. Nuestras cálidas lenguas se tocaron delicadamente. Por un instante, su beso se intensificó, pude sentir la pasión que anunciaban aquellas estrepitosas vibraciones en su pecho...entonces, jadeó un poco y se hechó atrás...

¿Falso o verosímil?

La fotografía es ficción. Pero la buena fotografía, a mi juicio, es esa que nos acerca a la inmortal Idea. Me refiero a aquélla, vía de acceso a la realidad por medio de la imagen, mezcla de sentimientos, fin, imaginación, inicio, etc. proveyéndole un nuevo sentido a la imagen misma.
Cuando el discurso fotográfico permite que del mundo material referente se pase al mundo del espíritu, es decir, de signos a símbolos, se da la visión, la experiencia estética.
No obstante, algún platónico podría objetar que el realismo de las fotos es un mero artificio basado en la verosimilitud, es como un espejo que refleja el mundo, pero si el mundo es apariencia, el reflejo del espejo es apariencia de la apariencia, ergo: es falsa.
A lo que yo respondo: no es prudente buscar la verdad en el arte, sino la verosimilitud; aquel más allá de lo tangible e intangible, los posibles, el pudiera, no el hecho de la realidad a secas, por lo tanto falso (falto de veracidad, sin posibilidad de ser verdad) no es lo mismo que verosímil (creíble por no ofrecer carácter alguno de falsedad).

Víctima sin nombre

Ya es hora de que pases frente a mi ventana. Mi ansiosa obsesión voyeurista me tiene aquí pegado como restos de mosca machucada sobre el cristal. La luna está en su pleno apogeo y una fría brisa mece los arbustos con prematura alopecia en el jardinsucho del edificio 3, tu claustro, tu celda donde te encierras místicamente. Con ojos de "aye-aye" recorro el pasillo que pisarás rápida pero fuertemente y sin ruido bajo tus menudos pies, como en frágil y desesperada huida del tiempo y la realidad.
Han pasado minutos-años, no apareces; extraño, tú que eres tan puntual y hasta algo predecible en tus horarios. Intento calmarme construyendo tu imagen: esa mirada indiferente y cósmica de pozo abandonado con pobladas y bien delineadas cejas vampíricas como sus arcos del triunfo malévolamente ingenuos acordes con tu rosada boca de virgen lujuriosa (mis manos comienzan a sudar).
Nunca he sabido tu nombre ni tu edad ni qué estudias...una anacrónica barrera no permite la menor aproximación. Tu mirar es ancestral, tu cabellera larga y negra arrastra penas inmemoriales, tus manos delgadas con sus dedos de araña tejen telarañas invisibles y letales dentro de mi mente y tus ascéticas caderas...¡ah, tus exquisitas curvas lunares columpian mis lúbricos deseos! (mis muslos trémulos se doblan).
....Nada...nunca más volviste a tu "casa"...se rumora que algún pervertido te secuestró; que te suicidaste en tu cama-diferentes versiones, pero a final de cuentas todas morbosamente cruentas- sin dejar carta póstuma; que al fin decidiste salir del infierno en que vivías con tu familia (vecinos cercanos dicen haber escuchado a menudo peleas entre tus padres o entre tú y ellos) lléndote incluso con algún pretendiente extranjero que conociste por internet; que, siendo una antisocial siempre callada y vestida con colores sólidos, una romántica necesitada de aceptación, te uniste a alguna secta "satánica" y te sacrificaron en alguno de sus rituales paganos...
Todas, falacias malsanas hechas para entretenimiento de tus condóminos vulgares y estúpidos, mas yo, sólo yo, sé qué fue de ti...